[icon]http://s9.uploads.ru/lcTRn.jpg[/icon][nick]Sniper[/nick][status]с прицелом в руках, с перекрестием на зрачке[/status][sign]
я палец на кнопке держал полминуты с малым
но я милосердней тебя; и я не нажал[/sign]Приказы всегда исполняются.
Сердце — мой генерал – велит мне стрелять.
Могилы всегда одинаковы: серые плиты, безликие имена, американский флаг, дата смерти, как первая нота последнего из приказов; там, под землей, хорошо, если полуистлевшее тело, а не, скажем, только нога от бедра, или кисть без фаланги большого пальца, или смертью пропахшая, с рваными дырами на груди, футболка из неопрена/хлопка, или горсть кровь впитавшей чужой земли, или все те дни, что погребенный успел не прожить, все слова, что успел не сказать, все те жизни, что он не отнял и не дал. Могилы всегда одинаковы, как близнецы, сотни тысяч мертвых детей, рожденных одной войной. Эти две одинаковы тоже: серые плиты, имя на каждой, дата — одна и та же, семья — поредевшая, скорбно стоящая меж них. Мать потеряла двух сыновей, ее младшие — двух потеряли братьев, их отец потеряет себя и уже никогда не найдет, супруга левого из мертвецов потеряла мужа, а его дочь — отца. На Ближнем Востоке пахнет войной и страхом — вторая неделя военной кампании, после будет и третья, и пятая, и сто десятая даже. Каждая новая из могил будет похожа на старую, лица погибших чуть потускнеют в памяти, выцветут на фотографиях.
Младший хотел быть солдатом, как братья.
Братья лежат под цветастым флагом.
Мир усмехается и молчит.
Газетные хроники, полосы, сводки, безликие цифры и имена. Живых в этом мире, признаться, бессчетное множество, мертвых хотя бы можно пересчитать. Младший уже научился читать между строчек, нынче он учится убивать.
Младшему снятся дурные сны: он придумал их от и до. В первую ночь он Фред, во вторую, конечно, Джордж. Нечеткие лица рядом уснувших навеки (в памяти только штрихами из старых писем: курит две пачки за сутки, конечно, Винсент, шутит про девок и пиво лукавый Джо, строчит любимой Уинсворт строки, Карлос смеется над анекдотом, Джек пришивает нашивку на вещмешок), время на сборы, бросок до ущелья, а после — одна за другой беспощадная смерть. Лица погибших кажутся удивленными. Лицо командира отряда — нет. Впрочем, последнего нет в сновидениях: Фред умирает одним из первых, последним он видит небо, как могильные плиты серое. Джордж умирает пятым, жизнь вытекает из рваных ручьями — не каплями, последним он видит чью-то чужую смерть. Лицо командира отряда в газетах на первых полосах, лицо командира отряда на всех федеральных каналах (и, разумеется, крупным планом), в радиосводках — только безликое имя, младший все реже приходит к могилам, он вырос и возмужал. Пальцы касаются плавных холодных линий, перекрестье прицела мир делит на до и после. Смерть чудится будничной и несерьезной: своя и чужая смерть. Нет точек нелепо цветастых на карте, черной точки на маленьком пятачке, впрочем, признаться, нет даже карты; перекрестье прицела, стрелок, мишень.
Мишени под сорок, быть может — немногим больше. Он был лет на десять постарше Джорджа, его называли гордостью и героем, он выжил в ущелье — единственный из отряда, был удостоен признания и награды, отличился и после, когда вел за собой в атаку новых солдат, не отданных на заклание, как те невезучие первые, ставшие поводом для
ввода войск
создания новой военной базы
закупки оружия и боеприпасов
оправданных трат
новых жертв
новых серых могильных плит
новых звезд на погонах
наград «за отвагу» посмертно
одинокого взгляда сквозь безразличное перекрестье
десятилетнего ожидания
Если есть школа балета для взрослых, почему нет школы снайперов? Если хочешь кого-то убить наверняка, то, будь добр, учись сам: дышать заново, лежать неподвижно, становиться тенью, выбирать неприметные окна, небанальные укрытия, знать винтовку лучше, чем себя самого, не поддаваться соблазну, момент улучив, оказаться близко, достать пистолет или нож, отказываться снова и снова от роли мстителя, встречаться во снах с братьями, ждать, мастерство оттачивая, зреть для первого и последнего выстрела (изначально их было пять, четверых время съело чуть раньше, чем пуля).
Мишени под сорок. Мишень поднимает руку. Мишень улыбается, делая шаг на ковровую алую кровь, короткие вспышки камер — выстрелы в этой войне; гул толпы, почти что базарная ругань, вопросы, звучащие мимо цели, люди с плакатами, телохранители в штатском, улыбки заискивающих недоброжелателей, один наблюдающий действо снайпер, беззвучное с губ: вот мы и встретились, здравствуй. О лево и право плечо примостились братья, значит пора убирать винтовку в чехол и самому убираться. Губы шевелятся снова: встретимся завтра, сенатор.
Чудес на войне не бывает — только приказы.
Приказы (ты помнишь?) всегда исполняются.
Отредактировано Sigmar Keller (2019-07-25 14:48:02)