[nick]Archer King[/nick][status]Заполняя времени стёртые лузы...[/status][icon]http://i66.tinypic.com/2na2zw8.png[/icon]
В небо уходит стрела на излете, сломан мой меч.
Больше не будет ни жизни, ни воли - что их беречь?
Щит не сберег меня, что мне теперь беречь?
Был на исходе дня cломан в бою мой меч.

Куда ни глянь – всюду ярится битва. Будто целый мир сошёлся в последнем страшном кровопролитии. Звенят мечи, встречаясь друг с другом, глухо рассыпаются в труху щиты, напоровшиеся на копьё противника. Испуганно ржут кони, прядут ушами, назад подают, стараясь освободиться от тяжести грузного седока, сбежать с этой бойни. Не хотят гибнуть из-за бессмысленных человеческих дрязг, но умирают, поймав стрелу, разрубленные мечом, проткнутые копьём… Умирают, издавая хрип, на части рвущий душу, если только она осталась у кого-то ещё на этом покинутом Господом поле брани.
Пот застит глаза, сквозь прорези забрала мир виден лишь малыми кусочками, воздуха не хватает, доспехи гнут к земле. А ведь как легко вскакивал поутру на коня – верного коня, оставшегося лежать где-то там, позади, - ощущая себя свободно и легко, словно в тончайшем облачении для сна. Члены немеют, почти не ощущает собственное тело, лишь щекочущие струйки крови напоминают о его существовании. Боли нет – перестал ощущать её сколько-то принятых на себя ударов назад.
Куда ни глянь – всюду мертвецы. И посреди в одиночестве – предатель, начавший кровопролитие. Расстояния не существует, копьё входит в плоть легко, сопротивления нет. Можно только ближе, ещё. Клинок рассекает череп. Противник повержен, но и сам хрипит, лишается чувств, проваливаясь в темноту, и…

…Просыпается. Резко вскакивает на постели, хрипит, ловит ртом воздух: гортань, лёгкие, нормальный путь, всё на месте, ничего не пробито. Трёт шею, там, где начинается череп, на границе доспехов и шлема, скользкое место. Голова раскалывается, будто и не спал вовсе, будто… кто-то пробил ему череп. Раздражённо двигает из стороны в сторону – всё в порядке, ничего не отваливается, только в висках стреляет. Поднимается со вздохом, направляется в ванную. Ледяная вода в лицо. Таблетка, запить, с наслаждением ощущая прохладу и движение лекарства в глотке. В зеркало лучше пока не смотреть, чего он там не видел. Волосы взъерошены, на лице залегли тени, а в льдисто-серых глазах вместо привычной отстранённой прохладцы – страх.
После первого глотка местного дерьмового кофе становится, как ни странно, легче. Терпкая горечь на языке бодрит и позволяет осознать реальность, в которой находится. Задумчиво вглядывается в черноту на дне покрытой разводами от вливаемого в неё суррогата кружки. Будто пытается разглядеть сокрытые в ней тайны мироздания. Глупости, там и гущи-то нет, и гадать не на чем. Раздражённо мотает головой – боль никуда не делась, чтоб её, - одним большим глотком опустошает кружку, со стуком ставит на стол, оставляя грязное полукружье развода.
Короткая зарядка – отжимания, пресс – ритмичные движения позволяют привести в порядок мысли, как и всегда взбудораженные странным сном. Да, это уже не первый раз. Вот уже несколько лет он регулярно по ночам попадает в гущу чьей-то битвы не на жизнь, а на смерть. Каждый раз просыпается с бешено колотящимся сердцем и ломотой в конечностях. Но сегодня впервые всё было настолько ярко, настолько реально. Будто и не сон вовсе, а… воспоминание? Рычит коротко, с досадой на самого себя, подаёт тело вверх-вниз, размеренно, сосредотачиваясь на ощущениях в мышцах, всё остальное гоня прочь. У него здесь полно работы, найдётся, над чем поломать голову, если составлять список, то бессмысленные – ой ли? – сновидения в нём окажутся на последнем месте.
Получасом позже отправляется на работу, чуть резче, чем стоило бы, хлопая дверью. Он предельно собран, сосредоточен на деле, размышляет, с чего начать, когда доберётся до участка, составляет план действий, расставляя по приоритету, в мыслях ничего лишнего. Но всё же беспричинно раздражён и напряжён, иррационально ожидает неприятностей и от этого злится ещё больше. 
Участок, пожалуй, ничем, кроме разве что размеров, не отличается от своих собратьев, где угодно, включая столицу. Та же теснота, горы бумаг – как будто век электроники всё ещё не настал – гомон голосов и не умолкающий ни на минуту трезвон телефона. От этого шума виски вновь ломит от боли – а ведь она, казалось, прошла.
В кабинет старшего инспектора идёт так стремительно и целенаправленно, что никому и в голову не приходит останавливать с какими бы то ни было вопросами. Но удивлённые переглядывания и подёргивания бровями никто, конечно, не отменял – он практически чувствует их спиной. Разговор недолгий, по счастью, здешнее начальство не любит лишних расшаркиваний и пустых разглагольствований. Уважает за это. Скупой ввод в курс дела, через створки жалюзи указание на место ответственного инспектора.
Движется к нужному столу всё под тем же перекрестьем заинтригованных взглядов. По-прежнему игнорирует их.
- Инспектор Лейкуорд? – почти утвердительно, - Доброе утро. Арчер Кинг. Управление по борьбе с преступностью, служба столичной полиции, - приветственно протягивает руку, с холодной вежливостью глядит на мужчину перед собой. Отмечает, что лицо кажется то ли смутно знакомым, то ли напоминает кого-то, кого знал тысячу лет назад. Странно, - Нам предстоит вместе работать над вашим громким делом.

Отредактировано Neville Longbottom (2017-12-04 20:53:02)